Немецкая песня про бунт и холодную ярость "Was zum Kuckuck"

[Intro] Was zum Kuckuck? Nicht am Himmel. [Verse 1] Ich bin ein jammerlicher Brei, ein Schleim, ein Mikrobenrest. Die Frage steht im Raum und bleibt, die Antwort friert im Schweigen fest. In dicker, zäher Atmosphäre, wo weder Ausgang ist noch Tür. War sie am Anfang schon gegeben? Fielen wir in Amnesie dafür? [Pre-Chorus] Erwidert’s! Schreit’s noch einmal laut und grell! Dass jede Stunde, jeder Moment es hört—und keiner sich verstellt. [Chorus] Wir stehen hier, wir weichen nicht, kalte Wut im Angesicht. Kein Beweis, kein Urteil spricht uns aus dem eigenen Gewicht. Wir stehen hier, wir zählen eins, werden viele, werden Stein. Was zum Kuckuck? Sag es frei— wir sind da. Wir sind dabei. [Verse 2] Es gibt Gesichter, es gibt Namen, es gibt ein Wort vor Gericht. Ich muss beweisen, dass ich nicht mein eignes Sein erfunden hab. Das stumpfe, taube, alte Reden reibt sich in meinen Schädel ein. Zum Teufel mit der Unbeweisbarkeit— bei Gott, lasst endlich Wahrheit sein. [Verse 3] Die Zecken, abgerissen, vom Pferd verschlungen, noch lebendig. Vor eurem schmachtenden Gewissen wird alles wirr und widersprüchlich. Doch seht ihr nichts, ihr seid blind. Alles moralisch wertlos, einerlei. Für eure Matrix, euer System entbrennt ein lächerlicher Streit. [Chorus] Wir stehen hier, wir weichen nicht, kalte Wut im Angesicht. Kein Beweis, kein Urteil spricht uns aus dem eigenen Gewicht. Wir stehen hier, wir zählen eins, werden viele, werden Stein. Was zum Kuckuck? Sag es frei— wir sind da. Wir sind dabei. [Bridge] Wie schmerzlich ist es, aus dem Moder. Mir ist nicht wohl im Grau, im Grau. Ihr hattet selbst am liebsten Schnurrbart— habt Sinn und Zweck vergessen, schaut in schemenhafte Nächte, mit leeren, zagenden Schritten. Wie eine Wand tastet ihr, allein, ohne hinzusehen. [Breakdown] Ihr beherrscht nicht euer Spiel! Dumme Karten, stumpfer Blick! Im abgewetzten Käfig setzt ihr Beulen gegen Beulen—Schritt für Schritt! Macht euch keine Sorgen: wahnsinnig? Nicht im Geringsten! Aus diesem Lärm wird’s teuflisch traurig, und ihr wollt noch immer richten! [Final Chorus] Wir stehen hier, wir weichen nicht, kalte Wut im Angesicht. Kein Beweis, kein Urteil spricht uns aus dem eigenen Gewicht. Wir stehen hier, wir zählen eins, werden viele, werden Stein. Was zum Kuckuck? Sag es frei— wir sind da. Wir sind dabei. [Outro] Vorzeitig alt zu werden—dumm. Ihr stürzt zurück in Staunen, stumm. In rechtschaffener Schwermut versinkt ihr in dem eignen Sand.